Selecciono de Borges un pequeño cuento.

EPISODIO DEL ENEMIGO

Tantos años huyendo y esperando y ahora el enemigo estaba en mi casa. Desde la ventana lo vi subir penosamente por el áspero camino del cerro. Se ayudaba con el bastón que en sus viejas manos no podía ser un arma sino un báculo. Me costó percibir lo que esperaba: el débil golpe contra la puerta. Miré, no sin nostalgia, mis manuscritos, el borrador a medio concluir y el tratado de Artemidoro sobre los sueños, libro un tanto anómalo ahí, ya que no sé griego. Otro día perdido, pensé. Tuve que forcejear con la llave. Temí que el hombre se desplomara, pero dió unos pasos inciertos, soltó el bastón, que no volví a ver, y cayó en mi cama, rendido. Mi ansiedad lo había imaginado muchas veces, pero sólo entonces noté que se parecía, de un modo casi fraternal, al último retrato de Lincoln. Serían las cuatro de la tarde.
Me incliné sobre él para que me oyera.
-Uno cree que los años pasan para uno -le dije-, pero pasan tambièn para los demás. Aquí nos encontramos al fin y lo que antes ocurrió no tiene sentido.
Mientras yo hablaba, se había desabrochado el sobretodo. La mano derecha estaba en el bolsillo del saco. Algo me señalaba y yo sentí que era un revólver.
Entonces me dijo con voz firme:
-Para entrar en su casa, he recurrido a la compasión. Lo tengo ahora a mi merced y no soy misericordioso.
Ensayé unas palabras. No soy un hombre fuerte y sólo las palabras podían salvarme. Atiné a decir:
-En verdad que hace tiempo maltraté a un niño, pero usted ya no es ese niño ni yo aquel insensato. Además, la venganza no es menos vanidosa y ridícula que el perdón.
-Precisamente porque ya no soy aquel niño -me replicó- tengo que matarlo. No se trata de una venganza, sino de un acto de justicia. Sus argumentos, Borges, son meras estratagemas de su terror para que no lo mate. Usted ya no puede hacer nada.
-Puedo hacer una cosa -le contesté.
-¿Cuál? -me preguntó.
-Despertarme.
Y así lo hice.

He adquirido hace un tiempo dos volúmenes (creo que en total son tres) publicados por Alianza Editorial, con la Obra Poética de Borges. Comentarlos es imposible sin correr el riesgo de naufragar, especialmente alguien como yo que tengo con la poesía un acercamiento indecorosamente deformado por mis conversaciones reales con tres o cuatro poetas de los cuales sólo uno sabe que lo es.

Pero por lo pronto, decir que la poesía borgiana es siempre un descubrimiento, porque donde otros poetas empujan los límites del lenguaje mediante la búsqueda de formas nuevas, construyendo versos de aire que parecen escritos para otros universos, Borges se aferra a la realidad desde la erudición y en su aparente incapacidad de abordar las emociones, juega a dibujarlas con el lujo de los detalles históricos o del rigor conceptual, buscando tañer en el lector las mismas cuerdas que vibran en su interior. 

No se encuentran en estos versos languideces ni rosadas palpitaciones. Más bien, una cierta nostalgia elaborada con retazos de un pasado que se nos puede hacer a ratos demasiado vasto. 

Del segundo tomo de la edición de Alianza, una muestra de "Fragmentos de un evangelio apócrifo":

18. Los actos de los hombres no merecen ni el fuego ni el cielo.

19. No odies a tu enemigo, porque si lo haces, eres de algún modo su esclavo.  Tu odio nunca será mejor que tu paz.

(...)

25. No jures, porque todo juramento es un énfasis.

26. Resiste al mal, pero sin asombro y sin ira. A quien te hiriere en la mejilla derecha, puedes volverle la otra, siempre que no te mueva el temor.

27. Yo no hablo de venganzas ni de perdones; el olvido es la única venganza y el único perdón. Hacer el bien a tu enemigo puede ser obra de justicia y no es arduo; amarlo, tarea de ángeles y no de hombres.

(...)

34. Busca por el agrado de buscar, no por el de encontrar...

35. La puerta es la que elige, no el hombre.

(...)

50. Felices los amados y los amantes y los que pueden prescindir del amor.

51. Felices los felices.