Ha caído en mis manos un libro de poesía extraordinario, ya desde su título nos sorprende y nos intriga, me refiero a La novela terrígena (Pequeño Dios Editores, Santiago, 2011), del escritor chileno Mario Verdugo. En efecto, lo primero que hace el título es engañarnos respecto de que es una novela y luego nos sorprende con un adjetivo poco usado por estas latitudes, “terrígena”, ya que acá en Chile solemos usar el vocablo “telúrico”, para referirnos a aquello vinculado a la tierra.

Se inicia la obra desde una cita de Mariano Latorre, donde el destacado criollista argumenta en favor de la narrativa terrígena, reforzando con ello el engaño de que nos encontramos ante un libro de narrativa. Sin embargo, empiezan a aparecer los poemas, numerados del 1 al 100 (¿capítulos?), van exigiendo cada vez más que el lector desentrañe las alusiones, aproximaciones y misterios que propone en cada verso.

Desde el pasado 1 de Agosto se puede disfrutar del primer especial Depiefoto Fanzine dedicado por completo al 15-M y al movimiento que ha surgido en torno a él conocido como #Spanishrevolution. En este número se abre una ventana a toda la inspiración y originalidad que ha nacido como respuesta creativa a la indignación y al descontento social, con lemas, carteles, imágenes y palabras que llevan la manifestación popular a un nuevo nivel, más allá de ideologías políticas.

En este nuevo Fanzine  hemos contado con la colaboración de fotógrafos y escritores desconocidos, algunos anónimos y otros de sobrada experiencia como Gianfranco Tripodo http://gianfrancotripodo.com, Walter Astrada http://www.walterastrada.com, Lucía Herrero http://www.luciaherrero.com, Gabriel Pecot http://www.gabrielpecot.com, y Olmo Calvo (Diagonal).

Desde la dirección: www.depiefoto.com se podrá acceder tanto al fanzine como al blog original del que surge el proyecto: Depiefoto Blog. Un blog dónde Elena Sarmiento (periodista) y Ana Zaragoza (fotógrafa) conjugan sus talentos para dar lugar a historias mínimas: Las fotografías de Ana se enriquecen con los textos de Elena y viceversa. Su universo común habla de la vida, de esa de todos los días.

Depiefoto Fanzine es una publicación entregada a la imagen y la palabra. Una compilación de creaciones foto-literarias basadas en un tema previamente elegido por el equipo editorial (Elena Sarmiento y Ana Zaragoza). El cuarto número del fanzine lleva el nombre de Depiefoto Fanzine 04: “El curioso incidente de…”. En la última página del Fanzine se anuncia el tema del siguiente número. Los interesados en colaborar pueden encontrar las bases en el apartado colaboraciones de la propia web.

www.depiefoto.com

Se trata de una revista literaria (cuyos objetivos y ventajas están mejor explicados aquí de lo que yo podré hacerlo, pero lo intentaré de todas formas ^_^U) que pretende llegar al público sin intermediarios, a través de libreros "de barrio" o de los mismos lectores. Es un proyecto ambicioso y, probablemente, muy costoso para sus creadores, pues no contará con publicidad de ningún tipo. Será totalmente financiada por sus creadores, impresa en buen papel, con bonita diagramación y contenidos interesantes, costará un precio razonable y no pasará por líneas editoriales, reducciones de contenidos para publicidad ni nada por el estilo.

Como parte de la magia que rodea esta revista, los contenidos todavía no son de público conocimiento. Se supone que, a partir de noviembre, comenzarán a darnos una idea de qué contendrá la revista, efectivamente. Pero, así y todo, ya hay cientos de personas, de diversos países de habla hispana, reservando su primer ejemplar.

Porque esa es la otra. Del número 1, sólo se imprimirán los ejemplares que hayan sido reservados hasta diciembre 2010, nada más, por lo que será un número único, inconseguible más allá de diciembre, incluso si la revista se vuelve todo un éxito.

¿Por qué les comento esto? Porque los creadores, detrás de esta revista, son personas del mundo del periodismo y la literatura, del arte y la ilustración también, y porque pienso que este es un proyecto inédito que va encaminado al éxito y del que más personas deberían hacerse parte. :)

Personalmente, yo estoy decidida a comprar el primer número de la revista, incluso sin saber qué contendrá a ciencia cierta y sin haber leído nunca ninguno de los libros de Hernán Casciari. De hecho, me enteré del proyecto por casualidad, porque leía el blog Orsai y allí fue donde se anunció, inicialmente, esta idea. Pero me encanta el proyecto, lo encuentro sumamente entretenido y creo que será algo digno de ver, incluso si, después, los contenidos no me fascinan. ^_^
Las reservas de la revista están abiertas desde el primero de noviembre y hay un foro en donde lectores de diferentes zonas pueden encontrarse con otros de su país/región para juntarse de a 10 y comprar los packs en que se venderá la revista.
Si les llama la atención y quieren saber más, los invito a pasarse por Orsai y echar un vistazo a las secciones y los artículos. ¿Cómo saben si no terminan encargándose la revista o convirtiéndose en distribuidores de su zona? :D Como sea, incluso si deciden no comprarla, es un proyecto literario y periodístico interesante, único en Latinoamérica y, quizás, en el mundo. :O Y, como lectores ávidos que somos, mínimo que sepamos de su existencia, ¿no creen?

La gran Fedora de piedra gris es una ciudad de una dureza que soporta el paso del tiempo grácilmente, como hace la roca en la montaña. A pesar de ser sólida, se pule con el roce más leve del viento, y como el viento talla en una sola dirección, Fedora se ha vuelto circular como la circunferencia del universo. Quienes erigieron Fedora levantaron una fe inmensa en la belleza de su arquitectura, por lo que decidieron adelantarse a los obreros del tiempo y formaron las esferas de Fedora, que no son otra cosa sino Fedoras en un ahora, que existió por un momento. Esas esferas fueron Fedora; ahora no son más que un “hubo” en el tiempo, que sirve para equiparar momentos insólitos de un mismo lugar que ya no es. Las pequeñas Esfedoras son de un cristal inmaculado y lunar; reflejan en sí mismas la gran ciudad de piedra que fue Fedora, dentro de una circunferencia centimétrica. Hay una galería, en el centro de la Fedora de piedra donde se exponen todas las Esfedoras que los habitantes han creado a lo largo de la historia. Cada nueva esfera cobra vida sólo al añadírsele los cambios más recientes que la Fedora de piedra padece. Tan pronto se concluye la esfera, es ya una Fedora del pasado.

Cuando atravesé la entrada de piedra, me quedé sin vista unos momentos mientras las esferas me impactaban del conocimiento amontonado que se abre cuando “el ojo se separa del objeto y le concede un tú”, y abrimos un diálogo las esferas y mis ojos. Ellas me contaban un secreto seminal y mis ojos recibían la eyaculación de la verdad, tan directamente, que mi cerebro no entendía que estaba siendo preñado por la pregunta original que contenía la respuesta en sí misma.

Mis ojos, transformados en el receptáculo, en el orificio por donde penetra la vida, se fueron humedeciendo poco a poco, al ceder al placer de las bellezas de las esferas. Nunca hubo tanto placer en recibir la verdad como cuando mis ojos se encontraron con Esfedora. Dentro de ella estaba una semilla que ocultaba, a la vez, otra semilla, y se hizo tan circular aquella esfera, que dudé de la circunferencialidad de mis propios ojos. Nadie hay que pueda advertir a aquel que decide emprender el viaje hacia Fedora, que será receptáculo. Mas Fedora también es receptáculo. Y es aquí donde la circunferencia es una sola y pi es la medida más aproximada al infinito pues, aun siendo circular, es paralela en sí misma. Todo vuelve a su origen porque el origen está adentro.

¿Qué importancia tiene un Aleph como Fedora? En realidad, ninguna. Un Aleph es realmente una falla de la naturaleza. Es un brinco en la realidad que roba la atención de aquel que es demasiado perezoso para realizar un viaje. El viaje es más importante que el destino; es en el viaje donde ocurre la transformación. Así, el Aleph o las Esfedoras no son un lugar, sino una acción del ojo. Lo que sucede entre el Aleph o las Esfedoras, y el ojo, el verbo que ocurre entre ellos, el diálogo, es lo importante. Así, ni el Aleph. ni las esferas, ni la misma Fedora ocurren si no hay un ojo con quien puedan dialogar.

Por eso la respuesta está dentro de la pregunta. ¿Cuál es la realidad y cuál la verdad? Si toda acción conlleva una reacción, toda acción es circular. Mas si la reacción no ocurre, se queda un ciclo inconcluso; se crea una mentira; se deja una Esfedora inconclusa que se vuelve una copia infiel y mentirosa de una Fedora que fue hermosa, y el ojo que dialoga con ella recibe una verdad modificada que no era verdad, pero el ojo le otorga esa calidad. El ojo se vuelve el dador después de ser receptáculo, y de la semilla fecundada de esta unión resulta un cambio de dirección.

Todo vuelve a ser circular a pesar de los ciclos inconclusos, porque todo vuelve a su estado original, y los ciclos no concluidos están condenados a repetirse en sí mismos hasta lograr una circunferencia perfecta, lo cual los vuelve imperfectos.

Por eso las Esfedoras son un artificio de la verdad. Son un espejo de cómo la circunferencia se vuelve sobre sí misma una y otra vez: Esfedora, esfera dadora, es fe d’ hora, hora tras hora. La clepsidra se llena de agua una vez más y se vuelve esfera de vida. Las horas navegan en su circunferencia, una sobre otra, del mismo modo que las ondas se suceden en el agua.

Las Ciudades Invisibles, con nombres de mujeres, se vuelven poema. Fedora es sólo una de tantas: está Berenice, la ciudad injusta que contiene la semilla de la ciudad justa, que a su vez tiene una manchita en su interior que le da la injusticia causada por creer que es demasiado justa, y es una ciudad-Aleph, igual que Fedora; también está Tamara, la ciudad de los signos que remiten a otra cosa, a quien yo prefiero llamar la ciudad de la semiótica, porque, una cosa es el signo de otra, y nada nunca es solamente lo que es. Así podría seguir hablando de las Ciudades Invisibles, y todas ellas son realmente la misma cosa, vista desde diferentes ángulos. Mas como las esferas no cambian aunque se les vea desde cualquier ángulo, ¿qué caso tiene mirarlas de cabeza, acostado o brincando? En todo caso, la posición en que se les mira afecta al ojo y no al objeto en sí. Si no me crees, te invito a que intentes leer este escrito de cabeza y verás que tú posición no lo afecta en lo más mínimo.

Si bien el agua es esférica, una gota de agua es un Aleph; en ella se pueden ver todos los lugares de la Tierra al mismo tiempo, pues la gota ha viajado a cada rincón del planeta y se ha transformado en vida y en muerte; ha subido y se ha derramado, y ha penetrado las entrañas del planeta y ha vuelto al aire y ha sido tú y yo. Se ha disuelto con el sol y se le han roto las moléculas; se ha transformado en otra cosa y ha vuelto a ser agua, y es gota ahora. Es perfecta e invisible, y contiene dentro de sí misma la pregunta y la respuesta.

Fedora está rodeada de agua suspendida en el cielo, como una gota gigante a punto de caer. El espejo inmarcesible procede esférico sobre el acantilado de piedra que circunda la ciudad, dándole protección y cierto estado de eternidad. Quienes habitan Fedora se miran en el espejo y se saben existentes en otro tiempo y otra dimensión. Saben que todas sus acciones son doblemente efectuadas, y sus errores son doblemente realizados sin posibilidad de evasión. Existe un camino que separa en dos la ciudad; es un camino subterráneo que encontré al pie de una columna blanca con inscripciones en caracol. El camino es una entraña luminosa en forma de serpiente que, luego comprendí, dividía la verdad de la realidad, aquello que es de lo que se cree que es. El único lugar donde se vive la verdad es en ese sendero de serpiente que resulta impenetrablemente delgado pero, eso sí, imborrable. La simetría de la ciudad es perfecta pero, como es infinita y circunferencial, hablar de un círculo sería mentir. Es sólo esférica y siempre lo será. La perfección de la ciudad consiste justamente en esa pequeña imperfección.

El pasado es el presente y el futuro. ¿Cuál es la verdad y cuál la realidad? La realidad es fácil de identificar: es lo que es. La verdad no está al alcance de aquellos que no poseemos la inmortalidad, pero Fedora es una catedrática de la verdad y la porta como un estandarte. La verdad está en el diálogo entre el ojo y el objeto: el ojo no es sólo un ojo, es una entrada, y el objeto no es sólo un objeto, es una oquedad en el tiempo y el espacio. La pregunta es ¿en cuál de las dos aberturas se asoma Dios? ¿En el Aleph o en el ojo?

Mis ojos fueron receptáculo, pero la semilla que recibieron no era el fruto en sí mismo; el fruto estaba ya dentro de mí. Alguien lo puso ahí, y no fui yo. Creo que Él está jalado de la risa aquí mismo, mientras escribo, porque yo me vuelvo dentro de mí y me he vuelto una Fedora, y mis ojos son Esfedoras ahora, y voy por la vida preñando los ojos de quienes me sostienen la mirada.

Conocer la respuesta no es lo importante; lo verdaderamente importante es conocer la pregunta, ¿verdad?

María Olga es una mujer encantadora. Especialmente la parte que se llama Olga.

Se casó con un mocetón grande y fornido, un poco torpe, lleno de ideas honoríficas, reglamentadas como árboles de paseo.

Pero la parte que ella casó era su parte que se llamaba María. Su parte Olga permanecía soltera y luego tomó un amante que vivía en adoración ante sus ojos.

Ella no podía comprender que su marido se enfureciera y le reprochara infidelidad.  María era fiel, perfectamente fiel. ¿Qué tenía él que meterse con Olga? Ella no comprendía que él no comprendiera.  María cumplía con su deber, la parte Olga adoraba a su amante.

¿Era ella culpable de tener un nombre doble y de las consecuencias que esto puede traer consigo?

Así, cuando el marido cogió el revólver, ella abrió los ojos enormes, no asustados, sino llenos de asombro, por no poder entender un gesto tan absurdo.

Pero sucedió que el marido se equivocó y mató a María, a la parte suya, en vez de matar a la otra. Olga continuó viviendo en brazos de su amante, y creo que aún sigue felíz muy felíz, sintiendo sólo ue es un poco zurda.

(Les comparto, esta historia que me pareció tan genial, desde la pluma de Vicente Huidobro, quien siempre tuvo una mirada diferente de la vida

Anouna  - Chile

en un rústico madero,

y su cuerpo está sangrando,

y su sangre es un reguero.

En la frente tiene espinas

ya teñidas de su sangre,

en lo alto, en la colina,

con su cruz quiere salvarme.

No hay, en la tradición cristiana, un misterio más fecundo que la pasión, muerte y resurrección de Nuestro Señor Jesucristo. Y no podía ser de otra manera, puesto que su sacrificio es la piedra angular de la fe cristiana y de él arrancan muchas de las creencias religiosas y gran parte de las esperanzas de la humanidad.

Y hablar de esperanzas y humanidad es hablar de poesía, ya que la poesía anida en cada uno de los sueños y anhelos del hombre, es esa chispa que luce en sus ojos, ese destello de emoción que nos conmueve. La poesía no estuvo ajena a esa tarde oscura del Gólgota. Estuvo allí, a la sombra del crucificado, en las manchas de sangre impresas en el madero, en la corona de espinas y en el manantial de su costado.

El sacerdote poeta José Miguel Ibáñez Langlois, por ejemplo, nos dice que

“La pasión, muerte y resurrección

de Jesús el llamado Cristo

es lo único importante que ha

ocurrido en la historia de la Creación.

(...)

¿Qué es el nacimiento de la verde

espesura del planeta tierra

si no el comienzo de la fabricación del

madero de la Santa Cruz?”, y agrega:

“el mundo es una misa que se parece al

mundo”.

El sacrificio se repite todos los días, en cada ofensa que le hacemos y en cada cruz que cargamos.

Eduardo Anguita nos recuerda que

“sus llagas se hicieron por todos ellos,

por todos nosotros

y todos cabemos en ellas

y todos somos redimidos”.

No fue en vano la pasión, nadie ha podido rebatir nunca al Evangelio de la Poesía. Pero, ¿cómo fue aquel día?, por los apóstoles sabemos que hubo cataclismos y tormentas, que todo se volvió nieblas y espanto.

Max Jara nos ilustra: “Llegaron las nieblas cansadas y errantes

venían llorando de tierras distantes.

Pasaban las nieblas, marcando en el cielo

con brunos crespones su lúgubre vuelo

flotaban al aire como gran sudario:

eran dolorosas marchando al Calvario

Se agrupaban todas inquietas y adustas.

Azotaba a todos un tiempo de angustias.

Venía con ellas un soplo de espanto.

Dejaban tras ellas un ritmo de llanto”.

Aludiendo también a la negra tormenta, Violeta Parra agrega:

“Se oscurecieron los cielos

con todos sus elementos,

bramaron los cuatro vientos

se alborotaron los mares,

once resuellan pesares,

el doce vendió al Maestro.

(...)

se irrita el cielo por esto

y ordena la tempestad;

pregona la inmensidad:

mataron al Padre Nuestro”.

Cuán grande fue el sufrimiento y el amor de Cristo al morir, Gabriela Mistral, la dulce maestra de Elqui, llega a sentir odio hacia sus propias comodidades ante la magnitud de un sacrificio mezclado en sangre, traición y abandono: “Ya sudó sangre bajo los olivos

y oyó al que amaba, que negó tres veces.

Mas, rebelde de amor, tiene aún latidos

¡aún padece!

(...)Está sobre el madero todavía

y sed tremenda el labio le estremece.

Odio mi pan, mi estrofa y mi alegría,

porque Jesús padece!”.

Ángel Cruchaga Santa María, el más místico de nuestros poetas, se arrebata ante la cruz:

“¡Dame Cruz, tu vorágine, tu clara misericordia para entrar otra vez en el mundo!”.

Juan Antonio Massone, en tanto, desgarra su verso en los labios de Cristo:

“Me expulsan del tiempo y aún no me recibes

despojo soy a mitad de la tierra y de tus brazos.

Ya no puedo más y siempre otro momento:

¿por qué me has abandonado?”.

Y para que no queden dudas, el propio Massone, en el Evangelio de la Poesía, vuelve a confirmarlo: la pasión no fue en vano:

“...en todo Oriente y Occidente

la misma muerte se ha muerto allí en la cruz”.

Es que en la cruz —y en la poesía— se renueva la esperanza.

A su muerte, su amiga, su secretaria (tal vez su pareja, como parecen indicarlo nuevos documentos), la estadounidense Doris Dana, quedó como albacea universal del enorme legado que nuestra Premio Nobel dejó. Objetos, fotografías, documentos, cartas y poemas inéditos estuvieron medio siglo guardados con todo cuidado y celo, alejados de la mirada de los curiosos y cada vez más distante de sus compatriotas chilenos, puesto que es sabido que Dana deseaba entregar la colección a la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos.

Sin embargo, y pese a su evidente distancia afectiva con Chile, a los malos entendidos que siempre tuvo con los representantes culturales (oficiales y oficiosos) de nuestro país, no materializó la entrega de su rico patrimonio a las autoridades norteamericanas. Tal vez los deseos de Gabriela de que todo ello quedara en Chile, retuvieron la decisión hasta el punto en que Doris Dana también dejó de existir y su preciado tesoro quedó en manos de su sobrina, Doris Atkinson, quien, libre de prejuicios y consciente de la importancia de los casi cuarenta mil manuscritos de todo tipo que debía cuidar, inició contactos con las autoridades chilenas para verificar si había interés y capacidad técnica en preservar el legado mistraliano. Visitó el país, comprobó las instalaciones de la Biblioteca Nacional de Chile y, sobre todo, palpó el ánimo e interés de los medios culturales ante la posibilidad de devolvernos aquello que parecía perdido para siempre.

Y se produjo el milagro. La nueva albacea resolvió entregar el patrimonio de nuestra Premio Nobel al Estado de Chile. Al experto mistraliano, escritor y académico Luis Vargas Saavedra, le correspondió el honor de revisar los manuscritos. Estuvo meses en los Estados Unidos revisando archivos y documentos que no se sabía que existieran. Cada cierto tiempo enviaba notas de prensa informando de sus hallazgos. Entusiasmado, llegó a decir que había más material inédito que toda la obra publicada. Gabriela Mistral revivió para nosotros con cientos de nuevos poemas, cartas, fotografías y algunas luces sobre su vida privada que tan celosamente ocultó en el misterio y la distancia.

Ahora celebramos un nuevo libro: Almácigo. Obra de sencilla hermosura en que conocemos el proceso creativo mistraliano, pues junto a los poemas aparecen imágenes de los manuscritos varias veces corregidos, porque nuestra poeta nunca daba una obra por terminada. Se dice, incluso, que cuando regalaba libros de su autoría ya impresos, tachaba con un lápiz aquello que no le gustaba y reemplazaba las palabras por otras nuevas.

Al respecto, Luis Vargas Saavedra ha sugerido que no deben tomarse estas múltiples versiones (hasta cuatro de un solo poema) como distintas etapas de perfeccionamiento, él prefiere verlas “como una suite de cuatro poemas distintos o con perspectivas diferentes que se irradian desde un motivo inicial”.

Almácigo presenta más de doscientos nuevos poemas, incluyendo algunos que revelan una faceta nueva en la autora, una suerte de lirismo político, como lo llama Vargas Saavedra que se desconocía y que ahora sale a la luz con poemas dedicados a Sandino, Lincoln, Martí, entre otros, y que revelan parte de su pensamiento social.

Otros temas, más recurrentes, son la soledad y la nostalgia. Gabriela Mistral siempre se sintió poco querida. En Chile, su sensación era de franca persecución, y en el extranjero, donde pasó gran parte de su vida, su dolor más agudo era sentirse sola.

Por otra parte, la nostalgia de su valle encumbrado en la precordillera andina y enmarcado por el río Elqui, es otro sentimiento permanente. He aquí un poema que debiera grabarse en letras de piedra a la entrada de su humilde casa en Vicuña:

Tengo mi casa y ella
me tiene,
tengo un aire quieto
que se toca.
Un sosiego dulce tengo
que saborear con todo
mi cuerpo.
La piña, el mango, la manzana
son menos sabor que mi casa.
De los techos me baja un
éxtasis,
de los muros, grandes
caricias.

Su religiosidad o su búsqueda metafísica son otra vertiente conocida de nuestra Gabriela. Ahora podemos conocer este hermoso poema que nos habla de sus búsquedas y encuentros.

¿Para qué buscar a Dios
en las estrellas?
¿Para qué buscarlo tras
la Muerte?
Y no encontrarlo dentro
de la vida
si la atraviesa como un
viento fuerte,
si como olor la tiene
traspasada
¿Para qué buscarlo tras
la Muerte?

Habrá que esperar, eso sí, un par de años antes de que este bello libro llegue a nuestras manos. La edición que hoy comento sólo puede leerse en las bibliotecas chilenas, puesto que se ha editado en un reducido número de 1.500 ejemplares.

Sin embargo, la alegría es enorme. Gabriela Mistral ha vuelto. Nunca ha dejado de estar omnipresente en nuestras letras y en nuestra admiración. Pero, ¿cuántos escritores pueden en el mundo seguir deleitándonos con obras nuevas más de medio siglo después de su muerte?

De hecho, yo que nací ocho años después de que falleció, tengo el honor impagable de contarles a ustedes que apareció Almácigo, el nuevo libro de Gabriela Mistral…

prof. Benedicto González Vargas

Otros comentarios de libros:

X-7 y el Planeta Tierra, de Elisa de Paut

Ygdrasil, de Jorge Baradit

El Jardín de los Siete Crepúsculos, de Miquel de Palol

Raíces tabinas, de Jonás

Candidatos a la hoguera, de Francisco López Seivane

Ami, el Niño de las Estrellas, de Enrique Barrios

Pájaro de sol, de Wilbur Smith

Las sorprendentes memorias de Baltazar, de Claudio Orrego Vicuña

Días aciagos para Paucar Guamán, de Carmen Bernard

Anacaona y las tormentas, de Luis Bernal Pinilla

El Ocho, de Katherine Neville

Juanilla, Juanillo y la abuela, de Alicia Morel

Donde el corazón te lleve, de Susanna Tamaro

Akhenatón, de Naguib Mahfouz

En el centro de tu nombre, de Juan Antonio Massone

El Jardinero Fiel, de Clarissa Pinkola Estés.

Los hijos de Selene, de Ralph Barby

Gracia y el Forastero, de Guillermo Blanco

Escucha mi voz, de Susanna Tamaro.

Los Hijos de la Luz, de César vidal.

Fuego bajo la nieve, de Palden Gyatso.

Un día en la vida de Iván Denisovich, de Alexander Solzhenitzyn.

A través de las puertas de la muerte, de Dion Fortune,

El Romance de Leonardo, de Dmitri Merezhovsky

El Especialista, de Charles Sale

En busca del rey, de Gore Vidal

Romance del duende que me escribe las novelas, de Hernán Rivera Letelier

Don Guillermo, de José Victorino Lastarria

El Niño que enloqueció de amor, de Eduardo Barrios.

La Grieta, de Doris Lessing

Años Luz, de Marcelo Novoa

Para ti, Mujer, de Tsering Nandröm

La Historia de María Griselda, de María Luisa Bombal

A su muerte, su amiga, su secretaria (tal vez su pareja, como parecen indicarlo nuevos documentos), la estadounidense Doris Dana, quedó como albacea universal del enorme legado que nuestra Premio Nobel dejó. Objetos, fotografías, documentos, cartas y poemas inéditos estuvieron medio siglo guardados con todo cuidado y celo, alejados de la mirada de los curiosos y cada vez más distante de sus compatriotas chilenos, puesto que es sabido que Dana deseaba entregar la colección a la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos.

Sin embargo, y pese a su evidente distancia afectiva con Chile, a los malos entendidos que siempre tuvo con los representantes culturales (oficiales y oficiosos) de nuestro país, no materializó la entrega de su rico patrimonio a las autoridades norteamericanas. Tal vez los deseos de Gabriela de que todo ello quedara en Chile, retuvieron la decisión hasta el punto en que Doris Dana también dejó de existir y su preciado tesoro quedó en manos de su sobrina, Doris Atkinson, quien, libre de prejuicios y consciente de la importancia de los casi cuarenta mil manuscritos de todo tipo que debía cuidar, inició contactos con las autoridades chilenas para verificar si había interés y capacidad técnica en preservar el legado mistraliano. Visitó el país, comprobó las instalaciones de la Biblioteca Nacional de Chile y, sobre todo, palpó el ánimo e interés de los medios culturales ante la posibilidad de devolvernos aquello que parecía perdido para siempre.

Y se produjo el milagro. La nueva albacea resolvió entregar el patrimonio de nuestra Premio Nobel al Estado de Chile. Al experto mistraliano, escritor y académico Luis Vargas Saavedra, le correspondió el honor de revisar los manuscritos. Estuvo meses en los Estados Unidos revisando archivos y documentos que no se sabía que existieran. Cada cierto tiempo enviaba notas de prensa informando de sus hallazgos. Entusiasmado, llegó a decir que había más material inédito que toda la obra publicada. Gabriela Mistral revivió para nosotros con cientos de nuevos poemas, cartas, fotografías y algunas luces sobre su vida privada que tan celosamente ocultó en el misterio y la distancia.

Ahora celebramos un nuevo libro: Almácigo. Obra de sencilla hermosura en que conocemos el proceso creativo mistraliano, pues junto a los poemas aparecen imágenes de los manuscritos varias veces corregidos, porque nuestra poeta nunca daba una obra por terminada. Se dice, incluso, que cuando regalaba libros de su autoría ya impresos, tachaba con un lápiz aquello que no le gustaba y reemplazaba las palabras por otras nuevas.

Al respecto, Luis Vargas Saavedra ha sugerido que no deben tomarse estas múltiples versiones (hasta cuatro de un solo poema) como distintas etapas de perfeccionamiento, él prefiere verlas “como una suite de cuatro poemas distintos o con perspectivas diferentes que se irradian desde un motivo inicial”.

Almácigo presenta más de doscientos nuevos poemas, incluyendo algunos que revelan una faceta nueva en la autora, una suerte de lirismo político, como lo llama Vargas Saavedra que se desconocía y que ahora sale a la luz con poemas dedicados a Sandino, Lincoln, Martí, entre otros, y que revelan parte de su pensamiento social.

Otros temas, más recurrentes, son la soledad y la nostalgia. Gabriela Mistral siempre se sintió poco querida. En Chile, su sensación era de franca persecución, y en el extranjero, donde pasó gran parte de su vida, su dolor más agudo era sentirse sola.

Por otra parte, la nostalgia de su valle encumbrado en la precordillera andina y enmarcado por el río Elqui, es otro sentimiento permanente. He aquí un poema que debiera grabarse en letras de piedra a la entrada de su humilde casa en Vicuña:

Tengo mi casa y ella
me tiene,
tengo un aire quieto
que se toca.
Un sosiego dulce tengo
que saborear con todo
mi cuerpo.
La piña, el mango, la manzana
son menos sabor que mi casa.
De los techos me baja un
éxtasis,
de los muros, grandes
caricias.

Su religiosidad o su búsqueda metafísica son otra vertiente conocida de nuestra Gabriela. Ahora podemos conocer este hermoso poema que nos habla de sus búsquedas y encuentros.

¿Para qué buscar a Dios
en las estrellas?
¿Para qué buscarlo tras
la Muerte?
Y no encontrarlo dentro
de la vida
si la atraviesa como un
viento fuerte,
si como olor la tiene
traspasada
¿Para qué buscarlo tras
la Muerte?

Habrá que esperar, eso sí, un par de años antes de que este bello libro llegue a nuestras manos. La edición que hoy comento sólo puede leerse en las bibliotecas chilenas, puesto que se ha editado en un reducido número de 1.500 ejemplares.

Sin embargo, la alegría es enorme. Gabriela Mistral ha vuelto. Nunca ha dejado de estar omnipresente en nuestras letras y en nuestra admiración. Pero, ¿cuántos escritores pueden en el mundo seguir deleitándonos con obras nuevas más de medio siglo después de su muerte?

De hecho, yo que nací ocho años después de que falleció, tengo el honor impagable de contarles a ustedes que apareció Almácigo, el nuevo libro de Gabriela Mistral…

prof. Benedicto González Vargas

Otros comentarios de libros:

X-7 y el Planeta Tierra, de Elisa de Paut

Ygdrasil, de Jorge Baradit

El Jardín de los Siete Crepúsculos, de Miquel de Palol

Raíces tabinas, de Jonás

Candidatos a la hoguera, de Francisco López Seivane

Ami, el Niño de las Estrellas, de Enrique Barrios

Pájaro de sol, de Wilbur Smith

Las sorprendentes memorias de Baltazar, de Claudio Orrego Vicuña

Días aciagos para Paucar Guamán, de Carmen Bernard

Anacaona y las tormentas, de Luis Bernal Pinilla

El Ocho, de Katherine Neville

Juanilla, Juanillo y la abuela, de Alicia Morel

Donde el corazón te lleve, de Susanna Tamaro

Akhenatón, de Naguib Mahfouz

En el centro de tu nombre, de Juan Antonio Massone

El Jardinero Fiel, de Clarissa Pinkola Estés.

Los hijos de Selene, de Ralph Barby

Gracia y el Forastero, de Guillermo Blanco

Escucha mi voz, de Susanna Tamaro.

Los Hijos de la Luz, de César vidal.

Fuego bajo la nieve, de Palden Gyatso.

Un día en la vida de Iván Denisovich, de Alexander Solzhenitzyn.

A través de las puertas de la muerte, de Dion Fortune,

El Romance de Leonardo, de Dmitri Merezhovsky

El Especialista, de Charles Sale

En busca del rey, de Gore Vidal

Romance del duende que me escribe las novelas, de Hernán Rivera Letelier

Don Guillermo, de José Victorino Lastarria

El Niño que enloqueció de amor, de Eduardo Barrios.

La Grieta, de Doris Lessing

Años Luz, de Marcelo Novoa

Para ti, Mujer, de Tsering Nandröm

La Historia de María Griselda, de María Luisa Bombal